Catégorie : Journal

Il pleut. Il pleut de cette pluie d’été qui n’empêche pas nos jambes d’être nues et les shorts d’habiller nos cuisses. Nous marchons sur la route. Elle traverse les forêts de résineux et apparaissent dans la bruine, immenses et élancées les éoliennes dont les pales tournent, silencieuses, majestueuses, petites-filles des moulins à vent, transformant l’énergie cinétique du vent en énergie mécanique.

« – Mon amour, tu devrais te lancer dans l’élevage de volaille. Là, avec ton frère, à deux sur les terres vous n’allez pas vous en sortir. »